Cecília não é um Cachimbo

2012-01-26T22:52:00.003-02:00

Um texto de Clarice Lispector

2012-01-26T21:48:00.000-02:00

2012-01-25T22:44:00.001-02:00

Articulação Simbólica: uma abordagem junguiana aplicada à Filosofia do Design from Marcos Beccari on Vimeo.

Partindo do nada para lugar nenhum

2012-01-24T22:18:00.015-02:00

Antes da tempestade, o velho pegou um pequeno espelho e saiu com ele pra rua onde pretendia mirar pelo reflexo os movimentos das nuvens. Desse modo, convencia-se em silêncio, poderia prever o incerto futuro daquela aldeia. Antes da tempestade, estavam os dois sentados à mesa de uma bodega. O mais novo, agarrado a um copo de vidro com bebida gelada, concentrava-se em absorver a novidade daquela tecnologia. Antes da tempestade, foi despertada pelos solavancos das portas brandindo uma sinfonia apocaliptica. Estava doente e sabia que ia morrer. Antes da tempestade, atravessou todo o pátio e, seguindo pela rodovia com os bolsos cheios de pedras, esvaziou-os à frente de uma cruz fincada à beira da estrada. "Antes da tempestade." Com os olhos fechados, repetiu a expressão como um mantra, esperando que a letra, ferida pelo sentido, vertesse alguma umidade afeita a fertilizar o deserto de sua escassez poética. Fosse o que fosse que dissessem: não respondia à altura. Antes da tempestade. Depois da tempestade. E durante... Agora, o inverno de nosso descontentamento. Um homem sozinho com um espelho. Um homem velho e um menino, em trânsito. Uma mulher que sabe que vai morrer. Um lunático perpetuando a rotina do morto. "Antes da tempestade", o escritor repetia atônito diante do sol furioso de um março.

2012-01-24T10:12:00.001-02:00

Le C.

2012-01-23T06:19:00.003-02:00

Tratar-se Aqui

2012-01-23T05:48:00.006-02:00

Médico & Poeta

Recita-se

Receita-se

(conforme o caso)

...

O poeta se ajoelha

Ao pé da letra

Coisa Linda, esse Nelson Rodrigues

2012-01-21T10:57:00.001-02:00

Velha história

2012-01-16T10:34:00.000-02:00

do blog do Solda

Era uma vez um homem que estava pescando, Maria. Até que apanhou um peixinho! Mas o peixinho era tão pequenininho e inocente, e tinha um azulado tão indescritível nas escamas, que o homem ficou com pena E retirou cuidadosamente o anzol e pincelou com iodo a garganta do coitadinho. Depois guardou-o no bolso traseiro das calças, para que o animalzinho sarasse no quente. E desde então ficaram inseparáveis. Aonde o homem ia, o peixinho o acompanhava a trote, que nem um cachorrinho Pelas calçadas. Pelos elevadores. Pelos cafés. Como era tocante vê-los no "17" - o homem, grave, de preto, com uma das mãos segurando a xícara de fumegante moca, com a outra lendo o jornal, com a outra fumando, com a outra cuidando do peixinho, enquanto este, silencioso e levemente melancólico, tomava laranjada por um canudinho especial...

Ora, um dia o homem e o peixinho passeavam à margem do rio onde o segundo dos dois fora pescado. E eis que os olhos do primeiro se encheram de lágrimas. E disse o homem ao peixinho:
"Não, não me assiste o direito de te guardar comigo. Por que roubar-te por mais tempo ao carinho do teu pai, da tua mãe, dos teus irmãozinhos, da tua tia solteira? Não, não e não! Volta para o seio da tua família. E viva eu cá na terra sempre triste!..."

Dito isto, verteu copioso pranto e, desviando o rosto, atirou o peixinho n'água. E a água fez um redemoinho, que foi depois serenando, serenando.. até que o peixinho morreu afogado...

[Mario Quintana; Sapato Florido, 1948]

Nara!!!

2012-01-16T10:18:00.000-02:00

2012-01-16T09:43:00.000-02:00

2012-01-14T03:21:00.008-02:00

As palavras, umas atrás das outras,

Sofrem da curiosidade de saber

(quando escrevemos)

muito além do que dizemos

Estas, por exemplo, já desistiram na primeira linha

E o escrevente continua

na esperança de que, entre os escombros das letras,

(louco a sussurrar canções no escuro)

possa ainda se ouvir a leve respiração de um sentido vivo

Outras crônicas de uma morte anunciada

2012-01-10T10:28:00.000-02:00

Almas grandes e pequenas - CONY

RIO DE JANEIRO - Li em algum lugar que um cidadão francês, antes de se suicidar, deixou um bilhete explicando o seu gesto: "Estou cansado de abotoar e desabotoar os botões de minhas calças". Evidente que ainda não haviam inventado o zíper.

Outro cidadão francês, este de ficção, ao tirar as calças antes de dormir, descobriu que estava "na idade da razão" (estou citando Sartre, primeiro volume da trilogia, "Os Caminhos da Liberdade").

Vargas deixou uma carta, Raul Pompeia um aviso. Ambos alegaram motivos de honra, o presidente por causa da uma crise política, o escritor por causa de uma infâmia que publicaram contra ele. Em compensação, não consta que Judas tivesse dado qualquer explicação pelo fato de se enforcar: não chegou a aproveitar os 30 dinheiros de sua traição.

Já citei por aí um conto de Gorki em que dois vagabundos moram num quarto miserável. Um deles sai para fazer qualquer coisa na rua. Quando volta, encontra o companheiro pendurado numa corda. Antes de se enforcar, deixou um bilhete dizendo que lhe "faltara um truque" para continuar vivendo.

Werther matou-se porque se apaixonara pela mulher de seu melhor amigo. Anna Karênina atirou-se à frente de um trem porque abandonara o marido e sentia falta de seu filho. Luíza, de Eça de Queiroz, também se matou por causa de seu primo Basílio e estava sendo chantageada pela empregada. Isso tudo sem falar em Emma Bovary, que se envenenou com as drogas medicinais de seu marido, o médico Carlos Bovary. Seus motivos foram além do adultério, sem saber, ela criou o que hoje chamamos de bovarismo.

Comerciantes falidos, amantes traídos, artistas fracassados também recorrem à solução extrema. "Tudo vale a pena se a alma não é pequena" (Fernando Pessoa).

2012-01-08T21:19:00.001-02:00

Lima Barreto: Brasileiro.

2012-01-01T12:02:00.008-02:00

Na triste manhã de Verão, um homem já alquebrado - os olhos pouco brilhantes e, mesmo assim, atentos - observa, através de uma janela do Hospício Nacional de Alienados, a Enseada de Botafogo brilhando sob o céu fuliginoso e baixo. Estamos em 1920 e o contemplador diante da janela, nascido e vivendo há quase 39 anos no Rio de janeiro, sabe ser dia de São Sebastião. Os músculos do rosto pardo por vezes se contraem; tremem um pouco as extremidades dos dedos bem modelados. Acha-se no Hospício desde 25 de dezembro, interno como indigente, depois de vagar toda a noite da véspera nas ruas dos subúrbios, sem dinheiro, procurando uma delegacia: perseguiam-no visões fantásticas e queria apresentar queixa à polícia. Não é a primeira vez que sofre a experiência do internamento por loucura e ele promete a si mesmo, com ênfase, que esta será a última. O Hospício, bem entendido, não lhe parece intolerável; e a falta que lhe faz sua própria casa é relativa. Anos antes, chegou mesmo a escrever no Diário que, sem constância, mantém desde a juventude: "A minha casa me aborrece". Também as relações com a família não se pode dizer que sejam das mais estimulantes. Quando, em 1909, envia um exemplar do seu primeiro livro publicado à irmã, recebe um bilhete curto e neutro, sem uma expressão, por mais discreta, de alegria ou de encorajamento: comentário algum sobre a leitura. Assim, se ele promete a si mesmo não voltar ao Hospício é antes de tudo por delicadeza: "Estou incomodando muito os outros, inclusive os meus parentes." Caso volte, mata-se, eis o que decide.

Sua loucura é em geral atribuída à dipsomania. Tal conclusão inteiramente verdadeira? Bebe muito e mais de uma vez o lamenta no Diário. Pode-se, entretanto, supor que as suas crises tenham origem num conflito violento e sem esperança com o mundo, ou, precisamente, com o país onde nasceu, onde vive e onde vai morrer mais ou menos obscuro. Comprova essa obscuridade a anotação feita por um médico no Livro de Observações do Hospício: "Indivíduo de cultura intelectual, diz-se escritor, tendo já quatro romances editados." Os quatro romances a que tão vagamente se refere o médico, classe cuja fatuidade esse louco e dipsômano vergasta com frequência em suas crônicas, são As Recordações do Escrivão Isaías Caminha, Triste Fim de Policarpo Quaresma, Numa e a Ninfa e Viada e Morte de M. J. Gonzaga de Sá.

LINS, Osman. Lima Barreto e o espaço romanesco. São Paulo. Ed. Ática, 1976.

2011-12-09T21:11:00.001-02:00

2011-12-09T20:47:00.000-02:00

A vida sem explicação

2011-12-08T09:37:00.004-02:00

2011-12-05T00:17:00.001-02:00

2011-12-04T20:47:00.002-02:00

2011-12-04T10:46:00.002-02:00

Fez Bobagem - Aracy de Almeida

2011-12-04T08:59:00.003-02:00

Zen

2011-12-04T07:52:00.004-02:00

o bom humor dos mestres Zen

em torno da vida

ecoa um riso real

mas todos tão distraídos

seguem avidamente os gemidos

Camada de Valêncio

2011-12-03T23:45:00.000-02:00

2011-12-03T23:33:00.003-02:00

o poeta desempregado

está fadado

ao estrago de rimar

tudo em ado

individado, coitado

por causa

daquele chefe

viado

ali

parado

fumando

baseado

...

Fudeu!

Lá vem o delegado

Apaga a rima

se não dá cana

falou o sacana

- quando viu -

depois de todo aquele estrago

Não é que estava

curado

Ah vá!!!!

2011-12-03T23:18:00.002-02:00

2011-12-03T19:46:00.002-02:00

A liberdade está em torno dela. E quando ela sorri, a liberdade sorri com ela. Á parte disso, os discursos. Á parte disso, o corpo poroso de pensamento e desconforto. Uma caixa de palavras com que se trabalhar. Letras embaralhadas. O escritor enquadra seu rosto no escuro do poço. Os olhos fechados sustentam a escuridão. Dentro dos olhos fechados, as imagens dançam.

2011-12-03T19:34:00.003-02:00

Tenho me sentido bem Ralph Wiggum

2011-12-03T18:41:00.003-02:00

Não confundir...

2011-12-03T18:32:00.002-02:00

Pessoas que pensam são diferentes de pessoas que pensam que pensam!

2011-12-03T18:26:00.002-02:00

Vai tomar no Kubrick

2011-12-03T18:02:00.003-02:00

2011-12-03T16:15:00.001-02:00

Natal chegando: literalmente! Alô, Natal!

2011-12-03T08:34:00.000-02:00

2011-12-02T20:11:00.000-02:00

Lançamento: FAQUIR LOQUAZ S.P.

2011-12-01T07:50:00.003-02:00

Fato: "Quando eu ficar famoso, Helena, essa foto vai valer milhões" JPCM

A vista do pôr-do-sol aqui desse apartamento na Rebouças é realmente espetacular. Almoçar comida japonesa e se engasgar com a raiz forte. Uma bronca: "Helena, cê deixou a porta aberta! Alguém me viu nesse estado?". Pois "Venha até São Paulo ver o que é bom pra tosse", deveria ter dito para a Maria Paula hoje quando tentei acordá-la para liberarmos as caixas de livros para a viagem que a biblioteca do Julio faria até Curitiba, aos cuidados dos amigos Gi e Sérgio. "Todos os livros/ num mesmo lugar". Um café, a mortadela cortada fininha "pra realçar o sabor, doutor". Um chega pra lá bem ao estilo Julio Paulo de falar com a irmã mais nova, Maria Paula me manda pra casa mais cedo, apesar de ter me comportado a noite toda. Uma roda na calçada, um poema colado no poste: "A gente podia ter projetado naquele prédio, né?" Uma Cerveja, duas cervejas. Cigarro, cigarro. Risadas e um chorinho incontido. A melhor amiga. Uma saideira, fechar o bar. O som, os poemas. Um pai que recitou. Um pai que riu, conversou, contou história, leu mais um. Acordeon para reparar uma Dor Elegante e brotar outras Milágrimas. Os alunos que leram poemas. "O pensar é grande e não cabe/ no breve espaço de estudar". Os alunos que leram e tocaram. O Gui, que tocou e relembrou as rodas musicais de Julio Paulo, tocando canções e outros sambas. O Sergio que leu, e releu. A história do espirro na cocaína. Um suco de laranja lima, uma salada cheia de alface. D de Drinks dançantes. Verdes. Sei dos Caminhosque me trouxeram até São Paulo, o vestido justo demais. O Mapa. Afinal, Custa Nada Sonhar, Ana. O beijo e a bênção da mãe, das irmãs, do pai. A Flavia e o Asnésio. O Roger entre as folhas da janela. Aqueles que não vieram. A ansiedade. O coração na mão. Os quadros nas paredes, a família. A Lara de vermelho. As paredes bonitas, tudo a cara do Julio, como de praxe. O carro, o trânsito, a curva inesperada e proibida. Um banho, um nervoso, a maquiagem bonita da Maria Paula. O vestido listrado: "você é engraçada, parece uma lagarta listrada", diria o Julio. O estudo. O apartamento, as lembranças, a sala nova. O ônibus, o cobrador que puxa papo. A chuva que não para nunca. A chuva com raios e trovões. Eu, inconsolável, espero a chuva. O metrô da Paulista fica na Consolação e o da Consolação na Paulista. A rodoviária do Tietê. Serpenteando pela Régis Bittencourt, sob efeito do dramin, eu durmo. A rodoviária de Curitiba. A mãe chateada. O irmão atrasado pra aula. O café, o pão, o boa viagem. O sono às 7 horas. A falta de sono às 5 horas da manhã.

TODOS ESSES ANOS
esse dia a dia
vai virar uma lembrança só?

Aquele dia tão rápido,
só um momentinho,
mais de mil jeitos de lembrar.

Julio Paulo Calvo Marcondes

(meu poema preferido, sempre).

E viva o Faquir Loquaz!

As fotos do lançamento do Faquir Loquaz em Curitiba estão aqui: FerLima Fotografia. É pra ver e passar pros amigos!

2011-11-30T17:07:00.000-02:00

2011-11-30T17:04:00.002-02:00

2011-11-29T20:24:00.003-02:00

A moça de vermelho é economista

A de azul, obstetra

A de amarelo, coitada,

É professora

A mesma ideia

2011-11-29T10:10:00.003-02:00

"A pergunta é: o que se deve pensar na véspera de nossa morte? Ela foi feita a monsieur Verdoux, um dos personagens da fase madura e final de Charles Chaplin (1889-1977). No filme homônimo, de 1947, o personagem está preso e condenado à guilhotina. Bancário durante 30 anos, ao perder o emprego decidiu casar ou namorar mulheres ricas, matava-as com frieza e sabedoria, e só por acaso foi descoberto pela polícia. Praticamente, ele já estava cansado do ofício.

Chaplin se inspirara num caso real, vivenciado por Landru, assassino em série que aterrorizou Paris entre 1914 e 1919. Orson Welles ameaçou processar Chaplin, alegando que tivera a mesma ideia antes.

Houve um acordo: para não brigar com o amigo, Chaplin deu-lhe crédito no filme e pagou US$ 5.000 ao autor de "Cidadão Kane", graciosamente, pois a ideia central da produção pertencia aos arquivos da polícia e da Justiça da França. Na realidade, não precisava pagar nada." (Cony - FSP)

Bons tempos em que um Chaplin roubava ideias de um Orson Welles.

2011-11-29T09:31:00.001-02:00

2011-11-27T18:19:00.001-02:00

2011-11-27T11:45:00.002-02:00

It´s a long way

2011-11-27T11:26:00.004-02:00

Os olhos da cobra verde

Hoje foi que arreparei

Se arreparasse a mais tempo

Não amava quem amei

Arrenego de quem disse

que o nosso amor se acabou

Ele agora está mais firme

Do que quando começou

2011-11-27T10:49:00.001-02:00

2011-11-26T17:20:00.001-02:00

Safran Foer

2011-11-26T17:07:00.001-02:00

Vagido: O homem gabiru

2011-11-26T09:14:00.013-02:00

A mão é. É. Terminação do corpo. A mão é carne. O corpo é carne com pelozossos e unhas. Os dentes se perderam alguns. As presas ficaram. E o dentro ainda tem uma bomba que bater bate; mas sentir não sente. E chorar chora quando caga. Carteira de identidade. Carteira de trabalho. Carteira de habilitação. Carteira de cigarros. Nunca é que não. Vagido: o homem gabiru. Acorda qualquer hora em sem dia de noite ou manhã. É a barriga que acorda. É quando um sapo tenta entrar pelo buraco da boca se ele dorme no banhado. Isso engasga. Vagido acorda tossindo grosso. Puxa o bicho de dentro da boca. Olha o estufo do sapo e jeito de comunicação que tal faz. Cabeça com dois olhos pretos. A língua longa feito uma fita. Boca de sapo lembra uma coisa que ele já viu uma vez. Caco de espelho que achou no lixão. Esfrega a barriga lisa do cururu na cara. É quase um sabonete inteiro. Vagido faz um nó nas perninhas do sapo. Se não achar um fogo, come vivo. Um dia ele quase confundiu quem era ele no meio do lixo e se perdeu. Só foi se achar quando um outro caminhão baixou por lá com nova leva. Um cinturão. Par de botas. Calça cheia de bolsos. Aquele dia foi alegre. Vagido soubesse que ele Vagido é brasileiro. Soubesse que falam pelos noticiários da existência de um novo tipo de homem. O homem gabiru. Sem identidade. Morador habitante dos lixões. O jeito de escutar é sempre grito. Zuada da mutuca. Peido sonorento quando comeu bem. Dessas coisas sim, Vagido gosta. Dormir. Acordar. O resto é uma sombra. Não sai dali de medo. Um medo desses sem nome. O lixo é cheio de cor e terra. O lixo tem o cheiro igual que nem o mesmo corpo. O medo - Vagido não sabe, mas faz ideia: é que o mundo desses que jogam ali o lixo triture ele Vagido. Amarre as pernas. Os homens limpos estragam a espécie. Vagido é o novo homem . A flor de lótus que emergirá da superfície lixosa e grossa isenta de ideologia. Sobre vivente. Ele o Um. Os compêndios digitais do futuro trarão como legenda: Baniduus Hominus.

2011-11-26T07:34:00.003-02:00

μελαγ-χολία
[lars von trier]

Assédio é Crime

2011-11-25T16:37:00.002-02:00

Estudar é preciso

2011-11-25T08:53:00.004-02:00

2011-11-24T07:54:00.007-02:00

Ninguém é uma coisa

A coisa ninguém é assim de manhã

Á tarde, a coisa ninguém fica assim

Á noite, ninguém continua sendo

Uma coisa - não diferente

E sim a mesma coisa

Mas com um cigarro nas mãos

Em alguns casos,

uma bebida qualquer
um controle remoto

Em outros, uma arminha

dessas que ninguém puxa o gatilho

E atira!

A sobrinha do Hemingway

2011-11-24T07:52:00.001-02:00

2011-11-23T17:25:00.004-02:00

2011-11-23T08:11:00.003-02:00

Progresso em Ordem

2011-11-23T08:02:00.002-02:00

Primeiro vem o dia...

2011-11-23T06:59:00.001-02:00

Pleasantville

2011-11-22T08:02:00.002-02:00

Aaaa Aaaaaaa:

2011-11-20T21:38:00.005-02:00

Aaaaaaa, aa aaaaa aaaaa. A aaa aaaaaa aaaa a aaa. Aaaaaaa, aaaa a aaaaaa aa aaa. A aaaaaa aaaaa - aaaa aaaaaaa. Aaaa? Aaaaaa Aaaaaa A. aaaaa! Aaaaaa aaa aaaaaa aaaaaa, aaaaaaa, aaaaaaa aaaa aaaa aaaaaa aaaa!!! Aa! Aaaaa aaa, aaa (aaa aaaaaaa) aaaa. A aaa aaaaaaaaa aaaa aaaaaa aaaaaa, aaaaa, aaaaa, aaaa; aaaaaaa?! Aaaaa aa aaaa aaaa. A aaa aaaaaaaaaaa aaaaaaaaaa, aaaaaa aaaaa, aaaaa: "Aaaa Aaa, aaaa aaaa aaaaaaaaaa aaa aaaa, aaa aa aaaaa aaa aaaa aa aa aaaaaaaa aa aaa, aaaaaaaa aaaa!

Aaa aaaa, aaaaaa aaa:

Aaaa.

Aaa aaaaa, aaa aa aaaaaaa!

2011-11-19T17:53:00.002-02:00

2011-11-18T05:57:00.003-02:00

Minha literatura é boazinha

Porque eu sou uma pessoa boazinha

Quando eu for bem má

Minha literatura vai ser ótima

Metalinguagem

2011-11-17T11:45:00.004-02:00

ESTE É UM ÚLTIMO POST DESTE BLOG!

o último

Metalinguagem

2011-11-17T11:42:00.003-02:00

Esta é a última postagem deste Blog!

2011-11-17T09:13:00.010-02:00

Amanhã, quando você vier e não me encontrar mais aqui - é verdade. Amanhã, antes que você venha, eu já quero avisar que eu não estarei aqui. Me disseram que você tentou sério dessa vez. Alguns que eu conheci já haviam tentado antes, mas não tiveram muito sucesso. Voltaram com um desencanto ainda maior. Não dou pra essas coisas. Quer dizer, tenho feito de um jeito diferente. Sabe? Aquilo tudo que você me disse era mentira? E por que você me disse? Eu não me arrependo. É uma palavra muito pesada. De fato, é uma palavra pesadíssima. E sai tão leve de sua boca. Mas os seus olhos, meu bem. Os seus olhos negros... Não se deve dizer assim de qualquer maneira. Não sei por que estou dizendo 'isso'. Ah, sim, lembrei. Ele me disse que aos 14 tinha lido a Duras. Então não tem como não saber já o que ele queria desde muito pequeno. Ele queria e quer. Está tudo misturado agora. Você me perguntou. Eu respondi. Mas era mentira também. É tudo mentira. E não significa nada. Se quer saber. Não significa mesmo. Os americanos diriam: Nós somos um time. E os europeus eu não faço ideia. Compreende? Eu não faço ideia do que dizem por aí. Nem quero . E não venha com essa de Eu te amo! Euteamo é o caralho!, os europeus diriam. Mas como eu estava dizendo, blá blá blá. Sim, é isso. Ele leu a Marguerite Duras bem jovem ainda.

Bicicleta

2011-11-16T02:47:00.010-02:00

Eu ando gatos deixando os pelos vadios soltos e a indiferença. Eu ando sorvete esquecido no congelador e depois encontrado. Eu ando ticket de embarque. Paisagens planejadas em sofás adormecidos. Eu ando criança com caderno na mão e a conversa dos adultos. Eu ando Ryta Hayworth despindo luvas mil vezes. Eu ando mais ainda Marcel Duchamp. Eu ando "aquela sensação de colar a última figurinha do álbum".

2011-11-15T11:22:00.001-02:00

Le Chien de Mer

Teóricos

2011-11-15T09:15:00.009-02:00

Modo introspectivo e construtivista de olhar bem de perto uma buceta vegetariana

Ode lá. Nem ode cá. Arriscar-Sião a culpá-la (plus H)

2011-11-14T12:03:00.013-02:00

Tem dias em que um só dia não basta. Tem dias em que é preciso um ano inteiro. Uma geração. Tem esses dias em que mesmo um segundo pode ser intransponível. Os minutos escorrendo lentos com suas armadilhas para atrair caracóis. Ávidos e pacientes. Esses seres, em sua rapidez milenar, arrastam as barrigas úmidas e viscosas ao usufruir sem pressa da eternidade dispersiva desse dia. Sobem pelos ombros, empreitam a travessia do pescoço à curva do queixo - nenhuma mão ligueira que os derrube. Vão em fila. Em pares. Rumas deles deixando o rastro liguento em todo o rosto. Como pombos urbanos, imperturbáveis, avançam. Lambem o caminho. Os olhos, indiferentes, contemplam quando fuçam e adentram as cavidades. Cavam lento sem temer o efeito do tempo; lá dentro onde se fabrica o veneno que paralisa a plasticidade do dia. É preciso alimentar esses bichos. Assim, gordos e cansados, retornam no mesmo modorrento passeio pelo caminho de volta em torno do círculo vazio. No centro desse único dia.

2011-11-13T11:37:00.001-02:00

2011-11-10T09:07:00.000-02:00

Ocupar a USP ou ocupar a banheira?

2011-11-09T17:06:00.002-02:00

2011-11-08T21:41:00.001-02:00

Ninguém é igual a si mesmo diante do outro. Nem mesmo o outro. Uns há que nos desmoronam. Outros que nos alicerçam. O resíduo desse tenso combate entre destruição e reconstrução é o que chamamos de identidade. (smurfs)

ComeAsYouAre

2011-11-08T09:18:00.013-02:00

É sempre assim , quando chega. Parece que, antes de vir, acontece algum tipo de aviso, anunciação, uma quase ameaça. Estamos atentos. O tempo é mesmo de tragédias. Não há lugar para figurinhas felizes. Mesmo assim, haverá música na casa. Mesmo de madrugada. Haverá música e um pedido de silêncio para que o bebê não acorde. E conversas sussurradas. E risos engasgados por lembrar os velhos tempos. E tristeza entrecortando o riso por não sabermos mais o que fazer dessa nova história. Você acabou de chegar de viagem? Ainda está vivendo na cidade? Você acabou de chegar da noite. E veio aqui, porque sabe que esta é a porta para bater quando não houver mais lugar. Esta é a porta se estiver frio demais lá fora. Um telefonema antes. Tudo bem, não se preocupe. Acordaremos satisfeitos e lavaremos o rosto. E abriremos uma garrafa. Você tem fome? Esses olhos juvenis envelheceram demais. Mesmo assim, ainda percebemos o brilho. Aquele antigo brilho. Parece que foi na noite anterior. E como está a onda por aí? Disse uma vez que iria aposentar a guitarra. Não, você não quer falar sobre isso. O mundo anda diferente. Não dá pra tentar nada que não esteja dentro dos padrões. Eu estou olhando e ouvindo. Você tem a impressão de que fiz a coisa certa. E até se orgulha disso. Não posso confessar o quanto está equivocado. Talvez devêssemos fugir. A janela já nos chantageia com o brilho do dia que nasce. Os olhos ficam cada vez mais cansados. Nos sentimos íntimos demais para conviver. É preciso ir embora. Apesar dessa casca por fora, a emoção ainda é a mesma. Não sabemos muito o que dizer. Você será sempre um ídolo. O que não desistiu. Arrastando por aí o fracasso de uma geração. Carregando nas costa o peso dos que não resistiram e seguiram a marcha. É assim mesmo. Tente uma viagem. Morar longe da cidade. Conviver com os homens simples. Se ponha a caminho. Leve suas botas ao mais longe que puder desse inferno nosso de todos os dias. Nossos corações estão com você. As velhas canções persistirão. Agora o dia já amanheceu. É tempo de esquecer todo o passado e seguir em frente. Construir uma outra civilização, Novas comunidade.s Novos mapas com rotas que apontem sempre para onde os sonhos ainda estejam pulsando. No coração quente e vivo da existência.

2011-11-08T09:18:00.001-02:00

Modernismos de Bandeira

2011-11-06T16:52:00.002-02:00

Mulher, irmã, escuta-me: não ames.

Quando a teus pés um homem terno e curvo

Jurar amor, chorar pranto de sangue,

Não creias não, mulher: ele te engana!

As lágrimas são gotas de mentira

E o juramento manto da perfídia.

Joaquim Manuel de Macedo

Teresa, se algum sujeito bancar o sentimental em cima de você

E te jurar uma paixão do tamanho de um bonde

Se ele chorar

Se ele se ajoelhar

Se ele se rasgar todo

Não acredite não Teresa

É lágrima de cinema

É tapeção

Mentira

CAI FORA

Manuel Bandeira (Em seu Itinerário de Pasárgada, Manuel Bandeira conta que nos anos 20, ele resolveu fazer "traduções para o moderno" de poemas consagrados da literatura. Essa é uma delas)

Menas é Mais

2011-11-06T16:02:00.001-02:00

Sr. Walker!

2011-11-04T09:41:00.000-02:00

aqui se faz, aqui se apaga

2011-11-02T10:43:00.007-02:00

Não é uma obra de ficção

é uma dobra

é uma cobra

uma sobra

uma sombra

um assombro

um escombro

esconjuro desatino puritanismo dos bons

não uma obra

longe disso

não há um sistema

é tudo risco

rabisco

intuição pressentida

IMITAÇÃO descarada

de Caios, Anas,

pancadões de baile funk

E as teorias maldormidas

Fornicadas entre amigos

Não repare

Con permiso

aqui se faz, aqui se apaga

percebe a desintenção?

e muito menos ainda haverá

[nesta obra que não há]

frases do tipo: sérias

Das que já vêm com postura

[ontem sonhei com Jane Fonda; e para o meu desencanto arrasador: eu não sabia falar inglês. E ela, em plena respiração aeróbica, uma porta - uma porta - uma porta]

efeito especial

satisfações disfarçadas

Pr´angariar elogios

E se por acaso

você sentir raiva

ou reagir bem ao chiste

Eis aí, em dobro,

a dobra

a cobra

a sobra

a sombra

o assombro

cometa passando

ninguém nem viu

2011-11-02T09:19:00.002-02:00

Tacos considerados vinham me ver, vinham de longe, namoravam a mesa, conversavam comigo, passavam horas espiando o meu jogo. Eu sabia que me estudavam, para depois virem. Viessem... Eu andava certo como um relógio. Não me afobava, Vitorino me ensinou. A gente joga para a gente, a assistência que se amole. E meu jogo nem era bonito, nem era estiloso, que eu jogava para mim e para Vitorino. O caixote arrastado para ali, para além, para as beiradas da mesa.

João ANTONIO. Meninão do Caixote.

Machados e Silva Ltda

2011-11-01T09:32:00.004-02:00

BRASÍLIA - "Conheço a fera. Na próxima semana ele já vai estar metido na política. Coitada da Marisa. A casa vai virar um fuzuê."

A frase é de um dos médicos do Sírio-Libanês que convivem há anos com Lula e bem sabem que "a fera" não vai se conformar com a ordem para ficar quieto e dar um tempo na política, para priorizar a saúde. (Eliane Catanhedê, hoje na FSP)

"Batista não tinha as mesmas expansões [que sua esposa D. Claudia]. Era alto, e o ar sossegado dava um aspecto de governo. Só lhe faltava ação, mas a mulher Claudia podia inspirar-lha; nunca deixou de consultá-la nas crises da presidência. Agora mesmo, se lhe desse ouvidos, já teria ido pedir alguma cousa ao governo, mas neste ponto era firme, de uma firmeza que nascia da fraqueza: "Hão de chamar-me, deixa estar", dizia ele a D. Claudia, quando aparecia alguma vaga no governo provincial. Certo é que ele sentia necessidade de voltar à vida ativa. Nele a política era menos uma opinião que uma sarna; precisava coçar-se e miúdo e com força."

(Esau e Jacó. Machado de Assis. Aguilar, p. 985)

A boa literatura não tem data de validade! (Smurfs)

A linguagem do jornalista

2011-10-31T11:10:00.003-02:00

"Aqui não há, em contraste com os EUA, a percepção de que um líder doente mina a capacidade do partido de manter-se no poder ao longo do tempo."

Um tumor aparentemente tratável, como se informa e deseja, a três anos da eleição presidencial ajuda a empurrar as expectativas de alternância no poder para o final desta década -que apenas se inicia.

Vinícius Mota

O texto de hoje do editorial da FSP traz já nesse momento a declarada contra-campanha do veículo à eleição do presidente Lula. O título escolhido pelo autor: "O câncer fortalece o mito." A meu ver, bastava ser apresentada (para deleite apreciativo dos que degustam tragédias de semi-deuses) a notícia do diagnóstico. Mas não. É preciso mais que o fuxico. É preciso atingir o pensamento crítico inexistente do leitor brasileiro com sintaxes do tipo:

"Aqui não há, em contraste com os EUA, a percepção de que um líder doente mina a capacidade do partido de manter-se no poder ao longo do tempo."

A empatia com o convalescente, despertada por esses episódios, supera os questionamentos que possam provocar.
A escolha da palavra percepção já impede

...

2011-10-29T18:08:00.001-02:00

2011-10-29T08:49:00.000-02:00

Ana C.

2011-10-29T07:40:00.006-02:00

Quando Ismália enlouqueceu,
Pôs-se na torre a sonhar…
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.

No sonho em que se perdeu,
Banhou-se toda em luar…
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar…

E, no desvario seu,
Na torre pôs-se a cantar…
Estava perto do céu,
Estava longe do mar…

E como um anjo pendeu
As asas para voar…
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar…

As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par…
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar…

Ismália Revisitada

A febre voltou. Viu nuvens onde não devia ver. Altas e atrás de outras tantas e uma lua branca que, de tão sólida, gasosa. Leve. Flutuando. Acendeu um cigarro. Coração alienadamente. Quando assim, compassos dispersos e um ar de olhos alheios. Fumo indo dar nas nuvens que a febre fazia surgir. Filtro á boca. Nuvens dentro de si; lua vermelha pulsando no céu corpo.

Dali, tecia pensamentos enquanto anoitecia.

Realidade em procissão profusa. Uma e outra lua absurdas.

................SOMENTE HOJE REAPRESENTAREMOS A REPRISE DO ÚLTIMO CAPÍTULO DE: Quando as coisas se repetem.....................; o rosto intacto agora guardado entre flores onde no escuro mais escuro aguarda decompor restos mortais; ...................... no quarto, a senhora; nem mais rosto; memórias povoando a sombra das retinas;...............no sonho, antes mesmo de tudo contecer, um bebê coberto com um lençol negro................os corpos sãomais pesados quando sem vida; .......a vida daquela senhora não tinha leveza;.................acarregava mortos no olhar.................lembrou-se tambe´m do homem sério caminhando silenciosamnte na manhã que feria a escuridão; ele mesmo tramando; por não suportar sentir; ..............depois tudo transformado em fotografias e lembranças..................................................................................

Acima e abaixo, automóveis e avisões e automóveis. Seres mecânicos entrecruzando artérias da cidade vislumbrada do último andar. Sangue luminoso escorrendo no asfalto.

Fumaça seduzindo embora céu afora. Dança n´alguma invisível música. Go look at your eyes, trey´re full of moon. O céu, se pudesse; coágulo branco de lua ignota pulsando leve no azul. Ou o mar; vermelho das luzes dos automóvies. Pés querendo imensidões, quando. Assim, puxando-a. Alma em duas brancas amplas asas banhadas de luz plenilunar e uma sua rubra lua no peito a pulsar.

;de par em par: desceu ao céu; subiu ao mar;

(do livro Cecília não é um cachimbo)

Covardia

2011-10-28T22:48:00.001-02:00

2011-10-28T21:05:00.001-02:00

Leitor:

2011-10-28T15:02:00.008-02:00

Não tema os grifos!

O livro nada pode fazer contra sua opinião.

Risque o texto se lhe der na telha.

O papel já foi pago, rasgue-o se for o caso.

Ver. Ouvir. Aprender.

2011-10-27T08:31:00.002-02:00

Isso é Legal!

2011-10-26T14:59:00.008-02:00

Das coisas que você não sabe

semelhantes àqueles objetos que atravancam gavetas

forçando-nos a enfiar a mão lá dentro desimpedindo a abertura

Mesmo que nos esqueçamos - o que era mesmo? - o que procurávamos ali

E mais as coisas que você nem desconfia

também não falaremos sobre nada disso

Pelo motivo mais prosaico de não haver motivo

Arranca do coração essa violência antiga que o aflige

Joga para longe de si esse tédio a carcomer as horas de seus dias

Mas não use a poesia

Não esgane a poesia com suas catástrofes cotidianas

Precipitações juvenis a desnortear o rumo dos olhos

Nem um livro abrandará o seu choro

Apara água com as duas mãos

Lava o seu rosto de toda retórica falida

Ainda há tantas páginas a serem corridas

Esquece esses autores mortos e enterrados

Deixa a poesia para os que suportam a poesia

Consolo na Praia

2011-10-26T14:39:00.003-02:00

2011-10-25T17:09:00.002-02:00

Gerúndio em dó maior

2011-10-25T16:56:00.003-02:00

Silêncio!

a rima está passando

Realismo x Romantismo: Primeiro Round

2011-10-25T09:24:00.016-02:00

A primeira vez que Teresa acabou comigo, estávamos no aeroporto. Foi por causa de um protocolo qualquer, essas coisas que impedem que o fluxo de pessoas se separe o suficiente do fluxo de pensamentos e os dois possam agir independentes um do outro - permitindo, deste modo, a adesão fatal de mórbidas (físicas e mentais) sensações de romantismo barato. Não deu tempo. Ou eu não estava preparado ainda. As manchetes de alguns jornais bolavam coisas do tipo:

Brasil os rebeldes da Líbia novo

governo país

Sinceramente, eu não me preocupava nem um pouco. Queria unicamente compreender Teresa. O aeroporto pequeno demais para aquela fúria. Pessoas como formigas se locomovendo de um lado para outro - disfarçando a novidade corriqueira de estarem ali. Fazia frio. E minha paciência por participar de todos os detalhes que poderiam reestabelecer a paz entre esse sistema de interesses que éramos eu e Teresa estava em franco estado de esfacelamento. Embora eu mantivesse uma aparente calma. E - principalmente - sustentasse em cada linha do meu rosto, em cada gesto, em cada esboço de palavra, uma indiferença brutal à pulsão de Teresa em acabar comigo. Não ia ser assim tão fácil.

[Quando Pedro Álvares Cabril

em 22 de Abral

descobriu o Brisal

eu não estava lá]

É lamentável não ter nascido pra ver de perto esses momentos extraordinários que a revista Caras não registrou.

Mãe só tem um

2011-10-25T03:06:00.009-02:00

Menino, está triste hoje porque sua mãe descobriu tudo, né? Que você gosta de que mexam com carinho no seu sulzinho. Descobriu porque viu você se olhando semi-pelado no espelho. Enrolado na toalha e o seu sal cresceu enquanto você fazia biquinho e beliscava o mamilo esquerdo. Ela viu e descobriu. Mãe é assim, menino: enxerga putaria em tudo, menos nela mesma. Mãe só sabe gozar com o olho. O resto do corpo todo é invenção feita especialmente pra vigiar tesão de filho; diversão de filho; preguiça de filho. E sofre, menino. Mãe sofre tanto com essa coisa de que ser sicha é perigoso. Mãe começa a ver os meninos apanhando na rua e pensa que podia ser o filhinho dela. E se você se demorar pra chegar em casa, capaz que ela vá pegar as fotos de você bebê e fique chorando tentando descobrir quando foi que essa transformação aconteceu. Logo com ela que cuidou tão bem de você. Provação de Deus. Praga de vizinha. Vaidade demais por ter um filhinho macho enquanto as outras só pariam filhas. Ela não sabe nem sonha. Você escolheu só ela pra ser a mulherzinha sua. Outra não. Jamais. E os meninos todos fazendo festinha em você e você gritando todo feliz. Feito o menino de sua mãe. Sacode essa cabeça linda. Assoa esse nariz. Isso passa. Tudo nesse mundo a que chamam de desgraça-trapaça-bagaça há de passar. Nunca leu? Se houvesse eternidade, todos iam ter seu dia de sicha. Essa vida encolhida assim é que faz às vezes ter que escolher com quem se vai brincar. Quem é que se vai deixar mexer lá dentro do seu sulzinho com carinho. Passa. Dá que passa.

Imperdível!

2011-10-24T17:01:00.001-02:00

Eu não sei nada

2011-10-23T11:29:00.000-02:00

2011-10-22T08:43:00.001-02:00

2011-10-16T10:03:00.001-02:00

...As folhas sabem procurar pelo sol

2011-10-14T12:11:00.001-03:00

2011-10-14T06:54:00.001-03:00